iv align="justify"> Я крещусь, шепчу... Гроб поднимают, вдвигают под высокий балдахин, с
перьями наверху. Кони, в черных покровах, едва ступают, черный народ
теснится, совсем можжевельника не видно, ни камушка, - черное, черное
одно... и уж ничего не видно от проливного дождя....
Слышу -
...Свя-ты-ый. Без-сме-э-эртный.
По-ми--и-уй...
На---а--ас...
Март, 1934 Февраль 1944
Париж.
